Sometimes the blood from real cuts feels real nice when it's really mine...

Gustav Klimt





















Aujourd'hui, c'est juste étrange. J'ai des bouffées de nicotine qui remontent, la gorge sèche et une brulure quelque part dans les poumons. Un paquet de Lucky Strike d'un coup, ça devait faire un mois. Et ça n'a aucune importance. Hier soir, j'ai un peu vécu, ça devait faire un mois aussi. Un vrai scandale urbain crasseux et bourré, ha ha ha. Quelle merveilleuse sensation quand même, le rite de passage à un état d'inconscient à tombeau ouvert, peuplé de cigarettes et de conneries, d'auteurs et de chansons de Johnny Cash. Le temps passe, putain, trois ans déja, je pars après demain et je ne tournerai aucune page: je préfére les arracher et les coller sur un grand mur, on se reverra, je vous dois beaucoup trop pour vous oublier.

Le Velvet Underground tournait dans le vide quand je me suis réveillé, du genre flop...flop...flop. Il avait terminé sur All Tomorrow's Parties et j'avais cette impression pourrie qu'on m'avait greffé un portable bloqué en vibreur dans le foie. Une belle journée de contemplation hébétée en perspective à se cramer la gueule sous le soleil.

Nothing else.