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Les nuits ne veulent plus se finir, les boitiers éventrés de cds se succèdent par terre, et le morbide de PiL s'est installé dans ma chambre. Je ne comprends d'ailleurs pas pourquoi je l'écoute chaque nuit, ou presque, cet album. Il est malsain jusqu'à la moelle, Rotten hurle littéralement comme un fou furieux, le son se tord vers l'horriblement aigu et ravage tout ce qui pourrait se trouver entre les deux oreilles: une rafle nocturne et glaciale bien plus sinistre que les effusions sonores d'un pistols ou d'un stooges. La tapisserie se décolle et le mercure grimpe, dans la chaleur, PiL a quelque chose de profondément vomitif.