Bad Mood

primary colours

2009-04-23T04:50:00.000-07:00

je déteste toute cette hype rock and roll anglais, mais putain, je fous direct mes jetons sur le single "sea within a sea". on verra ce que dira l'album...

sound of confusion

2009-04-20T11:49:00.000-07:00

berlin, easter holidays

her eyes are a blue million miles

2008-09-06T09:21:00.000-07:00

2008-06-26T12:25:00.000-07:00

2008-05-31T13:41:00.000-07:00

Au delà de M. d'Averseau, c'était Mlle Courtot, qui, non moins que Mlle Farnoux, lorgnait Alain. Elle était énorme et squelettique. En dépit des efforts qu'avait faits son père, le baron Cournot, qui avait écrit des livres sur la philosophie de l'hygiène, il n'avait jamais pu faire pousser de la bonne chair sur cette ossature périmée. Bichette Cournot courait à travers le siècle comme un pauvre plésiosaure, échappé d'un muséum. Elle était de feu, mais les hommes fuyaient ses étreintes démesurées. De là, grande neurasthénie. Comme personne ne s'occupait d'elle, elle se croyait toujours toute seule; à la table des Barbinais, elle en venait à gratter par moments, par dessus la soie de sa robe, ses longs seins en peau de serpent.

Pierre Drieu La Rochelle, Feu Follet

Daniel Darc

Crève-coeur a été une sorte de disque rêvé. vaporeux mais précis comme un sabre. La botte secrète de DAniel Darc est d'avoir tranché ses phrases pour les coucher sur le papier comme autant de petites perles. il n'y a que de l'os. un mot en plus, tout s'effondre, le truc est millimétré comme de l'horlogerie.
en interview, il bégaie et raconte n'importe quoi à qui voudra l'entendre, les yeux perdus dans le vague, il s'égare mais garde cet éclat sauvage, ce fil tendu enfoui dans ses kilos en trop et son corps à demi ravagé. straight life, héroïne, suicidés, Coltrane et la Bible.

Lentement je joins les deux mains
Espérant à peu près tout
Pourtant rien ne vient
Un peu de vide et puis c’est tout

2008-03-18T02:33:00.000-07:00

'Russel-James,' he went on, ' every now and then a person comes along who has a different view of the world than does the usual person. Notice I said usual, not normal. That does not make him crazy. An acute perception does not make you crazy. However sometimes, it can drive you crazy.'

Rumble Fish

clasp hands

2008-03-04T08:14:00.000-08:00

2007-12-09T12:08:00.000-08:00

au premier étage c'était chinatown. j'étais l'égaré. le mec qui ne se fait pas livrer toute sa bouffe de chez empire of china. Il y avait de la moquette partout, et elle avait littéralement asborbé toutes les odeurs de nems, tous les bols de sauce renversés et tous les dégueulis, tu vois il y avait de grandes taches noires et ça sentait comme dans un sac de linge sale. mais les chinois s'en branlaient bien. j'avais un gout de pourri au bout de langue, un relent de mauvais sushi. ça ressemblait à une autre impasse. et tout le monde baignait dans une joyeuse apathie; il y en avait qui étaient là pour un an et qui ne bougeaient même plus du campus, il se terrait avec leur wifi et leur stock de plats chinois. ils avaient plein de blé, et j'imaginais à chaque fois leurs parents, bien contents d'avoir envoyé leur fils dans une quelconque école de management aux Etats-Unis. tu vois le truc.

[…]

je me suis retrouvé au milieu du bronx vers 11h du matin et le soleil cognait déjà comme une brute. Je savais pas trop ce que je faisais là, la nuit avait été courte et je me sentais un peu las de déambuler au milieu des garages, des groceries insalubres et des canivaux bouchés par les journaux gratuits. Et tous ces commerces qui tournaient de l'oeil paisiblement, avec leurs paires de pompes violettes/bleu fluo à 10 $, à se cramer la gueule au soleil comme du papier à cigarette. Je dérivais tranquillement a milieu de tout ça ça et là ça ça bref. J’ai laché 5 $ à une grosse black et elle m’a ouvert les portes de son zoo, c’était marrant. Le koncept. Il y avait pleins de méta humains dehors qui se battaient contre la chaleur contre le béton contre la vie –atmosphère Dune « ground control, les réserves d’eau sont à sec » - et moi j’allais voir des girafes, des singes, des dauphins. une petite blonde m’a demandé si tout allait bien sympa merci je suis fine fine fine j’ai fumé une dernière cigarette que j’ai essayé de lancer dans la crinière du lion et je me suis cassé.

[…]

La frontière entre l’easy listening et le néant débile a toujours été mince. Il y avait Steely Dan en fond et je regardais par la fenêtre. De la muzak. J’avais la tête débordant de merdes, de filles, de frustration tellement puérile, de brume. J’arrive à me convaincre un peu près périodiquement que tout va bien, que je sais où ça va. Je pourrais aussi bien sauter de mon balcon, ça ce serait un revers sur le destin. Quand tout se casse la gueule, il y a l’easy listening, ce vide plein d’harmonie arc en ciel. When denial is the best alternative. Cette musique si peu encrée dans quoi que ce soit, juste contente de remplir l’espace, neutre, comme l’est une chaise ou un bouton de porte. Comme les images qu’on nous distribuait au cp quand on était vraiment sage. Des mauvaises peintures d’écureuil de familles heureuses d’enfant blondinet. Quand j’écoute Steely Dan, j’ai presque à chaque fois une vision incongrue – ahaha j’aime tellement ce mot – celle de Kevin Ayers complètement défoncé avec trois poupées blondes titubant sur une plage de St Tropez au levé du soleil.

I use to learn the saxophon

And I play just what I feel

Drink scotch whisky

All night long

And die behind the wheel

[…]

Babe –abz- désolé pour le paquet je te filerai tous ces trucs à Noël je suis dé-bor-dé no kidding. J’ai à peine le temps d’aller pisser alors aller à la poste.

2007-12-09T11:59:00.000-08:00

If you have the ability to love, love yourself first

Il était quelque chose comme 14h30 quand on a commencé à émerger. Sa peau était collante et j’étais complètement défoncé, sans avoir rien gobé juste je me suis levé et j’ai su, su que ça servait à rien. Le ciel s’était écrasé pendant la nuit, on nageait dans le mercure. tout était si dégoulinant, et je me suis dis que je pourrais m’éplucher la peau, que ça commençait à faire un cuir pas mal. Elle traînassait à coté. Dehors, il y avait comme une rumeur, un écho chelou, avec un mec qui criait et du drum&bass, et je me suis dis ok, on est en centre ville, il est 14h30, c’est quoi le délire aujourd’hui, pourquoi je suis si fatigué, si lassé, et pourquoi il y a du drum&bass for chrissake ? La seule chose que je veux là maintenant c’est une bière une cigarette et mon cd de mazzy star.

Ahaha. Je suis un putain de lâche doublé d’un sociopathe. Je pensais à elle, à son mec qui allait me noyer dans son fromage, « tu m’as trahis blablabla », et je me disais genre je suis coupable. Désolé. Nan. Je me suis cassé la nuque quand j’étais petit et je peux plus regarder en arrière. C’est un sitcom pourri cette histoire et je préfère en rire mon ami, parce que les gens se posent toujours les mauvaises questions, se tuent pour de mauvaises raisons.

Il m’a plus ou moins signifié que j’irai brûler en enfer

ce qui me parait être une

idée plutôt

intéressante

Passover

2007-10-31T09:32:00.000-07:00

les blacks angels sont peut être le meilleur groupe du moment alors oubliez cette merde de babyshambles shotters nation, de la britpop de tantouze, de vieille tantouze même ahaha. ces gars là viennent d'Austin et ils vont tout pourrir, la ville ne sera plus qu'un vieux fruit pleins d'acides après ça. Je n'ai pas encore l'album entre les mains, mais ça ne devrait pas tarder, si la poste se remue du moins, mais va faire un tour sur leur myspace, et tu comprendras que ces mecs ne font pas semblant d'écouter le velvet. Remarque qu'un groupe qui inscrit comme influence suicide, le brian jonestown massacre, syd barrett, joy division, love et 13th floor elevators ne peut pas être fonciérement mauvais. quand il ne ment pas, c'est encore mieux. alors je me tape que leur nom soit vaguement ridicule et prétentieux - tu l'avais au bout de la langue ça - et je te dis que là, on tient un truc.

en passant, j'ai chopé un machin fou, The Fire Escape, un groupe monté par Kim Fowley qui a repris tout un tas de classiques garage comme 96 tears ou psychotic reactions et il y a collé une de ses compos "the Trip" tu vois le genre. it's another world, you & your girl, and all your friends will be there, oh yeah let's take a trip. C'est un des trucs les plus déments que j'ai entendu.

je remettrai un jour la colonne humeurs à jour, mais là j'ai pas le temps. il y a quelques notes qui trainent, elles ressortiront bientot.

ps abz, je viendrai pas à Paris, ça je pense que tu l'avais remarqué, mais je vais t'envoyer un colis avec pleins de trucs marrants dedans.

i'm so underground i should be a potato

2007-10-21T09:14:00.000-07:00

just get it

rip it up & start again

2007-08-31T09:22:00.000-07:00

Don Van Vliet

"Je suis influencé par les gens qui sont autour de moi. Chaque être émet des vibrations qui m’influencent d’une certaine manière. Chacun a des vibrations particulières, différentes chaque jour. Quand une personne se sent mal, la vibration est dans l’air et, si vous êtes dans l’entourage de cette personne, vous la ressentez. Chaque vibration, d’ailleurs, peut être convertie en couleur. Les époques différentes semblent avoir des couleurs différentes et le bleu est la couleur d’aujourd’hui, le bleu et le gris. L’année dernière, j’aimais le rouge. Vous savez, cette histoire de vibration, c’est un truc scientifique. Chaque cellule du corps d’un homme vibre différemment et quand cesse l’harmonie des vibrations l’homme tombe malade. La semaine dernière, un ami de Californie m’a dit qu’on était en train de mettre au point une machine capable d'accorder les vibrations des corps humains. Les gens passeront dans cette machine et, pour eux, la maladie sera écartée pendant dix ans. La machine commence par émettre les vibrations les plus graves et termine par les plus aiguës... Ça semble fantastique !"

Sun Ra

Pere Ubu m'a toujours semblé être le groupe idéal. Peut être parceque le terme de "groupe" dans ce cas là ne convient pas. C'est plutôt une grappe. Ils ne semblent pas vraiment vouloir jouer ensemble ni d'ailleurs se préoccuper de gammes ou de structures harmoniques, mais le fait est que la musique de pere ubu swingue. désuni, décousu, industriel. Ils écoutent Sun Ra et les Beach Boys, de l'easy listening, n'importe quoi sans ordre. J'ai chopé un cd de Death Comet Crew il y a une semaine. this is rip hop. il a été fait dans une sorte d'oeil du cyclone. au début des années 80, toutes les scènes musicales de new york étaient vaporeuses. des groupes comme scritti politi sont passés du bruitisme pur et dur à de la new pop tout ce qu'il y a de plus "mielleuse", du squatt pourri au statut de pop star. un funk décharné mélangé au white noise no wave et malcolm mc larren voulant plonger le monde dans le scandale avec adam & the ants, puis bow wow wow avant de se reconvertir dans le sampling et le hip hop en passant par la case films X SM-esclavagistes. this is rip hop est le sample de l'air de l'époque. le collectif dirty a tout compris. leurs compilations sont à la fois étonnement cohérentes pour des artistes radicalement différents. ils ont simplement compris que le classement n'a pas d'intéret. il faut aborder chaque morceau et chaque son et chaque note en terme de couleur et réussir à les mettre les unes à coté des autres ou les mélanger en les re-samplant, remixant pour en faire quelque chose d'élégant et faire naitre une émotion.

-White Line Fever-

2007-06-28T09:49:00.000-07:00

http://www.tinyvices.com/Tony_Cox.html

Dour 2007

Wu tang - Goldie - The Rapture - Hot Chip - Herman Dune - RJD2 - Young Gods - Dälek - Black Angels - BRMC - Wilco - James Delleck - Dj Shadow - Dr Octagon - Ddamage ft Existereo - Para one ...

2000 Light Years From Home

2007-05-07T11:57:00.000-07:00

PLEASE PLAY BY THE RULES

2007-04-17T12:21:00.000-07:00

Il est 4h30 du matin. J’ai du dormir quatre heures il y a pas mal de temps. Alors tu sais, ces moments suspendus, ce manque de fluidité, quand tu loupes une seconde, que ton regard vide se pose nulle part. Les bornes kilométriques défilaient et ce gros sac de chauffeur dérivait doucement sur la droite, se réveillait sur la ligne, et repartait mordre à gauche. Je rêvassais tranquillement que ce foutu bus chauffé comme l’enfer déborde trop et aille se renverser dans un fossé quelconque, juste pour tuer le temps. Je bloquais simplement ma tête entre le bord du dossier et la vitre, et les vibrations s’occupaient de me démonter le système nerveux. Il y avait le soleil qui se couchait quelque part toujours plus loin. Ces sales patelins ouvriers pleins de Hlm ressemblaient à des sculptures tout à fait abstraites, noyé dans les cycles d’accords sans fin et la disto traînante de Methodrone. L’autre fils de pute de l’autre coté du couloir a levé les yeux de sa console pour dire un truc du genre, si on travaille pas, voila comment on finira. Fils de pute. Un autre petit mec prend un bouquin de Tolstoï que j’avais embarqué et commence à lire la préface en faisant mine d’être intéressé. Il m’a tué. La préface de ce bouquin est le truc le plus indigeste et incompréhensible et chiant que j’ai eut l’occasion de lire. Il me l’a quand même rendu au bout de 5 minutes.

(…)

Bon, je veux emmerder personne. Je tiens juste à faire un commentaire sur Astral Weeks, que j’écoute actuellement, et que j’ai pu écouter jusqu’à trois fois la même journée, juste après cet hiver glacé horrible. Les petites villes de l’est en hiver, tu sais, il n’y a que des boites avec de la musique techno pourrie et des connards. Alors les gens restent chez eux. Certains jouent à la console, moi je n’aime plus trop ça. Alors je buvais du whiskey et je fumais plein d’herbe. Je n’avais pas tant d’amis que ça, je n’en ai toujours pas beaucoup d’ailleurs. Je n’en cherchais pas. Je séchais pas mal d’heures de cours et je restais chez moi. Les mois sont passés. Astral Weeks est arrivé avec le printemps.
Il est cette énergie vitale, cette chose quasi-magique qui fait que le monde tourne encore, que les gens ne se sont pas tous flingués. Une chose qu’on ne retrouve qu’à un état extrêmement dilué ailleurs. Je ne connais pas Van Morisson, les années l’ont rattrapées, il a l’air usé sur les photos. Mais cet homme a réellement été traversé par quelque chose de sacrément puissant, qu’il a réussi à transformer en son. Astral Weeks est une sensation. Celle que tu as quand tu reviens d’une soirée terrible et que le soleil se lève, qu’il fait désormais tout à fait chaud et que tu pourrais bien dormir sur un banc. Ce bonheur simple d’être encore en vie.

(…)

Le bureau de tabac près de chez moi à fermer, et avec lui sa faune a disparu. Peut être que la petite vieille qui me disait seulement « tu veux quoi…un Lucky ? c’est ça, tu veux un Lucky ? », eh bien, peut être qu’elle est morte. Peut être que c’est le grand gars maladroit et bonhomme. L’homme à la casquette de marin qui traînait en face a disparu aussi. Il avait une gueule pas possible celui là. Il zonait autour d’un arbre, il ne faisait même plus semblant de s’occuper. Il regardait juste tous les passants, le dos cassé, avec son air de pervers. Et les gens s’écartaient. Et il continuait à fumer ses cigarettes.

Give us free

2007-03-25T09:14:00.000-07:00

http://www.hiphopcore.net/audio/#19

Rock & Roll Gumbo

2007-03-08T01:52:00.000-08:00

Professor Longhair at Home (New Orleans)
Christopher R. Harris

Thank God for mental illness

2007-03-05T14:26:00.000-08:00

Il n y a plus grand chose de personnel ici. Ça tombe bien, ma vie est elle-même devenue très impersonnelle. Il y a des jours, des semaines. Un peu comme tous ces bars tabac qui ne bougent pas. regarde les notes d’il y a un mois. Deux mois. Je ne sais même pas pourquoi je reviens ici, écrire quoi que ce soit. Comme cette chanson du Brian Jonestown Massacre, Talk – Action = shit. Sweetie, on tourne en rond.

En fait, je voulais absolument écrire quelque chose sur Inland Empire. Je ne me souviens de rien hormis les textures, quelle importance d’ailleurs ? je prends plus ce film comme une grande toile délavée, une toile beaucoup trop grande, où l’on aurait mis trop d’eau, et où tout ce serait mélangé. Les lignes narratives se sont effacées, le script, les dialogues, tout, alors tout le monde bricole à droite à gauche. un peu comme ces interminables plages sonores, le genre Dälek, où le rythme a été dilué : il n’y a qu’un espèce de désert sonore qui pourrait s’arrêter n’importe où. ce son là a une couleur, du moins une texture. Inland Empire est une texture tout à fait brute et oppressante. voila c'est fait.

Moonshine, drinkin' all the time

2007-02-16T02:14:00.000-08:00

ERASERHEAD

2007-01-28T09:10:00.000-08:00

I saw it.

THIRTY SIX HOURS LATER

2007-01-18T04:18:00.000-08:00

Amertume. Un vent particulièrement fort s’est levé cette nuit. Ce matin, les oiseaux ne battaient même plus des ailes, ils se laissaient drainer par le vent quelque part, probablement là où il y en avait moins. Tu sais, c’était les exams et tout et ça c’est fini ce matin. Tu sais aussi probablement que je n’avais rien à dire. 150 A. Pour tuer un homme, il ne suffit que 2-3A. Mon petit circuit de merde te nettoyait un village en un clin d’œil. Ma carte bancaire est bloquée, je bricole sur fruity loops en écoutant Johnny Thunders. Ça va. Je suis seul, je mange peu et je commence à fumer beaucoup. Arrête de me foutre des claques, je suis par terre. Tu sais quoi ? La vie n’est pas un clip des Kooks.
Puisque je parle de Johnny Thunders, je te conseille le premier album des Chelsea Smiles. Ils me font penser à Primal Scream, plus urbains.

2007-01-05T13:04:00.000-08:00

Il pleut et les terrains publics sont gorgés de boue. Les façades sont laides, la peinture pleure, il ne reste plus que la sous-couche sans saveur, sans clarté, sans vie. Bonne année à toi ...et bonne santé. Merci. De rien. C'est normal.

tu peux te retourner en faisant le point sur ton année. Rien n'a bougé. tu es littéralement paralysé dans le temps. une vraie fellure dans le marbre. tu as écris de la merde. mieux. tu n'as rien écris du tout. tu te dis en lisant les bouquins qu'ils ne sont pas si forts que ça. sale gosse de riche. t'en as pas marre décrire des saloperies de nouvelles dont t'arrives même pas au bout, genre Le général est sous tranxène ? avec des saloperies de personnages qui sont vaguement pompés à droite à gauche, tu les sors d'où ceux là ? Le médecin de ta grand mère a écrit un bouquin de poèmes, un nom qu'il a du attraper par le col au grès des pages d'un dictionnaire, "les éphémérides". avec des vallons lumineux, et des couples qui laissent la nuit derrière eux et qui marchent vers le pays de la liberté...tu sais quoi ? tes merdes de textes sont au moins aussi fades. alors reprend une bière. il reste un peu d'herbe quelque part coincée dans une boite pellicule d'appareil photo. l'année 2007 te sourit, ses yeux brillent comme le sigle de Auchan.
arrête de chialer. il y a encore des bons trucs. fuzati a un truc dément, brillant, ttc assure aussi, ils ont ressorti le concert au bataclan de lou, john et nico en 72, et le son est terrible. William Saroyan est un bon écrivain.
je voulais commencer par "il est né 40 ans trop tard..." mais je l'ai déja dis
et je n'y crois même plus beaucoup
allez, on recommence, une année tu repars devant une feuille blanche
et tu es libre
d'y griffoner ce que
tu veux, gosse de riche, parceque tu n'as plus personne à décevoir.

[KLUB DES LOOSERS / KLUB DES 7]

2007-01-05T12:51:00.000-08:00

"Je sais qu'on m'attend au tournant

Mais pour l'instant je suis chez moi

Lorsque le ciel ne pleurera plus j'irai me chercher un Chinois"

2006-12-06T10:01:00.000-08:00

J'ai allumé une autre cigarette. Tu peux pas t'imaginer comme j'aime ça. Il y avait Berlin en fond, il y a souvent Berlin ici en ce moment. Cet album remplit le vide de mauvaises vibrations et de nostalgie, avec sa lourdeur, ces solos qui ne vont nul part, un coulis magnifique, épais et fluide mais qui se révèle dès la première gorgée écoeurant, et au final bien plus malsain qu'un The Idiot, "nightclubbing, we're nightclubbing, we're what's happening", bullshit. Un cendrier improvisé dans un vieux saladier, le dernier cd de l'éxécuteur de Hong Kong, et un bouquin de Allen Ginsberg plus loin. La fenêtre, d'autres fenêtres en face avec des gens devant des ordinateurs. C'est juste déprimant. Chacun se bat pour un peu de reconnaissance, pour trouver l'âme soeur, pour je-ne-sais-quoi, pour une autre réalité. Pour oublier ce qu'ils ont dit, ce qu'ils ont fait, ou plutôt ce qu'ils n'ont pas fait. C'est tellement facile de passer sa vie à ne rien faire. On ne saura jamais ce qui se cache derrière tous ces visages, ils emporteront leurs rêves et leurs folies dieu sait où.
La dernière fois que je suis passé à Orsay, ça remonte à un mois. Il pleuvait, peut être pas, j'étais complétement déconfis, un peu défoncé par la nuit. Je n'ai jamais supporté les musées je crois, enfin, d'une certaine façon. Toute cette agitation pleine de culture, on respire la science à pleine bouffée dans ces endroits là. On la ronge comme des morts de faim. J'ai l'impression parfois de voir des gens qui parlent, parlent, parlent et ne regardent rien, quel intêret, ils connaissent si bien ce magnifique tableau. Ils sont là, avec leurs parapluies, la tête haute, le dos droit, du genre nous sommes partis, conquérants de l'art. Je n'ai rien à dire là dessus. Au milieu de toute cette science et tous ces parapluies, j'ai une authentique vision, un tableau de Gustav Moreau déserté dans un coin, juste parfaitement pur. Je ne saurai pas l'expliquer, il y a une pureté dans les tableaux de Moreau, comme si tout un pan de vie y avait été compressé. Un retour à quelque chose de très brut et très profond.

Sad Song. C'est la fin de l'album.

Real cool time

2006-12-04T12:21:00.000-08:00

Screw world peace, I want a pony.

2006-11-13T03:05:00.000-08:00

Hey loosers, wanna find some action ?

Only an orchard away est l'ultime accomplissement de l'alcool, du mauvais goût et de ce que peut offrir de pire la musique allemande. Tant pi pour les autres.

White light goin' messin' up my mind

2006-11-09T11:28:00.000-08:00

Alex Katz - Red Coat

Psychotic Reactions & Carburetor Dung

2006-10-27T08:58:00.000-07:00

"Les gens ont mal compris ce que j'entendais pas "Blank Generation". Pour moi, "blank", c'est une ligne où on peut écrire n'importe quoi. C'est positif. C'est l'idée que tu as l'option de te créer toi même comme tu veux, de remplir la ligne. Et c'est quelquechose qui donne à cette génération un sentiment de puissance unique. C'est dire: "Je rejette entièrement vos normes de jugement de mon comportement." Et je soutiens ça entièrement, ça peut peut être utilisé politiquement de façon aussi puissante qu'artistiquement ou affectivement, au sens où on dit: " la société dans laquelle je vis m'a classifié comme étant nul", et de cette façon, ça peut être accepté comme une autodescription. Ils ont été complétement rejetés. C'est comme dans l'homme invisible, le bouquin de Ralph Ellison - les punks sont des nègres. Si je descends dans la rue, je ne peux pas prendre de taxi, je n'ai droit qu'à des insultes dans les restaurants, que ce soit à New York ou partout ailleurs dans ce pays. Ce qu'on classerait comme un traitement injuste des minorités raciales est précisément le même qu'on réserve aux gens habillés comme moi. Il est très rare que se passe un jour sans que j'aie une merde quelconque à me promener en bas de mon immeuble, où je vis depuis deux ans."

Richard Hell - Interview de Lester Bangs

about James...he's gone astray.

2006-09-30T14:44:00.000-07:00

Je vais me faire jeter

Je suis une anarque et je vais forcément me faire jeter. De mon école.

J'aimerai bien dire que la vie étudiante est ennivrante et tout, mais ce n'est pas le cas. Bored as hell, in fact. Les gens sont comme ailleurs. Ils aiment les voitures de sport et tout.

J'aimerai parfois vivre dans une grande maison au milieu de la forêt et n'avoir qu'à fumer des cigarettes toute la journée en lisant n'importe quoi, et laisser la vie continuer à la porte. Etre le Grand Observateur, ou une connerie dans le genre.

Merci pour The Catcher in the Rye.

Sometimes the blood from real cuts feels real nice when it's really mine...

2006-09-01T11:35:00.000-07:00

Gustav Klimt

Aujourd'hui, c'est juste étrange. J'ai des bouffées de nicotine qui remontent, la gorge sèche et une brulure quelque part dans les poumons. Un paquet de Lucky Strike d'un coup, ça devait faire un mois. Et ça n'a aucune importance. Hier soir, j'ai un peu vécu, ça devait faire un mois aussi. Un vrai scandale urbain crasseux et bourré, ha ha ha. Quelle merveilleuse sensation quand même, le rite de passage à un état d'inconscient à tombeau ouvert, peuplé de cigarettes et de conneries, d'auteurs et de chansons de Johnny Cash. Le temps passe, putain, trois ans déja, je pars après demain et je ne tournerai aucune page: je préfére les arracher et les coller sur un grand mur, on se reverra, je vous dois beaucoup trop pour vous oublier.

Le Velvet Underground tournait dans le vide quand je me suis réveillé, du genre flop...flop...flop. Il avait terminé sur All Tomorrow's Parties et j'avais cette impression pourrie qu'on m'avait greffé un portable bloqué en vibreur dans le foie. Une belle journée de contemplation hébétée en perspective à se cramer la gueule sous le soleil.

Nothing else.

A Healthy Distrust

2006-08-26T11:23:00.000-07:00

"they still got the gall to blame the vitriol on biggie smalls!
from strip malls to strip clubs they slip drugs
into the drinks that kids love...tell us to drink up and get buzzed!
this is the buzz kill. jump into the saddle."

The Buzz Kill

"Sage Francis is many things to many people, and probably even more to himself, but if there's anything he isn't, it's quiet."

Chris Martins, Biography

compagnie

2006-08-20T13:26:00.000-07:00

La photo de Céline me
regarde.
il a besoin de se raser.
ressemble à un pervers dans les
films.
les yeux voient au travers des murs,
les murs de l'humanité.

la photo de Céline est réconfortante
à regarder quand
les choses vont vraiment mal
ici.

je le regarde ce soir:

vois son squelette
danser:

le médecin des
Enfers.

Charles Bukowsky - Septuagenarian Stew: Stories & Poems

2006-08-20T11:31:00.000-07:00

Il n'y a pas grand chose à dire. C'est grand, le ciel n'a pas de bout là bas. Les rues ont été coupées par de gros ciseaux un peu maladroitement, mais elles se tiennent raides quand même. Les fins ont juste été un peu torchées. Les avenues brulantes ne semblent pas avoir de bouts non plus. Elles partent clandestinement d'entre deux maisons et viennent s'emboutir dans la mer. Entre les deux maisons et la mer, il y a des boutiques, des échoppes un peu sales, des marchés improvisés. Les devantures n'ont jamais été changées pour la plupart, elles sont devenues toutes déglinguées. Il y a des maisons anonymes bien sûr, toutes les unes à coté des autres, les fenêtres sont raccourcies, juste de quoi laisser filtrer le soleil. Le jour, tout est innondé de lumière: impossible de voir quoi que ce soit en fait, il n'y a que des voitures, des trottoirs, des bouffées brulantes qui assèchent la rétine, la gorge. Plus rien n'a de nuances. Des rues, de l'asphalte, toujours la même chose. L'âme de la ville revient plus tard, la brise pré-nocturne souffle alors un jazz maladif, pas très harmonique, grinçant, brisé par l'âge et le soleil. Les gens sortent, ils ferment leur boutique, ils parlent un peu de tout, pour s'occuper, ils sourient un peu puis ils s'en vont. Il y a un charme de feuilleton là dedans. A downtown, les égouts fument, les impasses deviennent sombres, les errants ressemblent à des guerriers sortis de Mad Max, avec un énorme sac plastique sur le dos, la rue est à eux. Puis la nuit. Sur Holywood Blvd, tout le monde devient fou. Les travelos, le cuir, des gens qui dansent. Le gros mexicain avec moi avait l'air gêné, il bégayait que les gens étaient étranges ici. Ils prenaient de la drogue et tout. Des déviants quoi. Hahaha. Il avait vraiment l'air désolé.
...

See the city's ripped backsides

2006-07-29T02:14:00.000-07:00

A last piece of bad mood
1-Iggy Pop - Tiny Girls
2-Faces - That's all you need
3-Pixies - Is She Weird
4-Television - Marquee Moon
5-Richard Hell - Blank Generation
6-Lou Reed - Kicks
7-Joy Division - Disorder
8-Stooges - Dirt
9-Green River - Swallow my pride
10- Gorillaz - Kids with guns

bon, je me barre

See ya in a month.

The Madcap laughs

2006-07-18T16:16:00.000-07:00

My head kissed the ground
I was half the way down
Treading the sand, please...

2006-07-12T07:31:00.000-07:00

Je reviens de Paris.

Un bref passage aux solidays avec quelques trucs sympas, les Zutons, Asyl, le vieux Didier et son punk yéyé, pas de quoi se fouetter non plus. Un camping qui pue la pisse, aussi. Puis chez mon cousin, joints sur joints, sa chambre transpire l'herbe, en écoutant Dark Side of the Moon. Mais on s'en branle, je veux pas parler de ça.

Je reviens du blog d'abz - va voir dans les favoris si ça te plait - et de sa foutue note "If a body catch a body coming though the rye". C'est aussi un truc qui me travaille depuis quelques temps. Je me fous au milieu de la pièce et je tourne en me demandant pourquoi est ce que j'ai un besoin viscéral de musique, sans arrêt de nouvelle musique, et surtout, pourquoi est ce que j'ai un besoin de musique complétement dingue, de trucs pas esthétiques du tout, terriblement violents, crus, psychotiques...Kick Out The Jams, Kick Out The Jams motherfuckers, c'est trois pauvres accords en power chord même pas groovie, le bide total, deux fois, trois fois... et tout d'un coup, l'illumination, tu te lèves et tu balances un énorme coup de pied dans une pile de cds, sans vraiment comprendre. Le tilte, c'est tout, c'est plus que le "ça me parle". C'est moi bordel. Il y a un alignement entre le cerveau du mec qui l'a fait et toi, une entente tacite, tu nages dans ton moi, dans de la sensation pure. Voila ce que je recherche, c'est des sons qui font tilter, le premier Pink Floyd et Wish you were here, Mickey Avalon, ODB, le Velvet, les Pixies, les Libertines, Joy...Pareil pour la littérature, le classique, le chef d'oeuvre est concept de trou du cul fini, Lester Bangs m'a parlé, Céline m'a parlé, Bukowsky m'a parlé, Tournier m'a parlé, au moins par moment, j'ai relu 25 fois le début de du Naked Lunch de Burrough, et rien, des mots dans un ordre, un sens, des images, c'est tout, tout comme les poèmes de Ginsberg. C'est plus qu'une distraction, une ambiance où quoi que ce soit que je cherche dans tout ce bordel, je me cherche...ça pue la merde adolescente ce que j'écris, mais ça dépasse tout ce concept gateux d'age ingrat gnagnagna. J'essaie d'être honnête, juste un peu. A une époque, je croyais être gay, hahaha. Je te jure. Je ne le suis pas, les couples hétéros normaux me donnent juste un peu envie de gerber. Les gens parfaitement normaux sont tout ce qu'il y a de plus détestables et enviables à la fois. Même si la normalité est un concept - chacun a sa folie - elle suinte des pulls Von Dutch, des cds de James Blunt, des bouquins de Nothomb. Quelque chose de si répandue que la mode ne peut forcément qu'être impersonnelle. A partir de là, quelle valeur ? Aucune, de la pisse. Je passerai par n'importe quoi pour voir ce qu'il y a au fond, quitte à fumer n'importe quoi et à gober de l'acide toute la journée, à ramper sous les ponts, et alors en se remuant les entrailles, il y aura peut être moyen d'en tirer quelque chose, ou peut être rien. Tiens, d'ailleurs, entre le début de ce torchis et maintenant, j'ai continué à feuilleter Join, et en survolant sa note sur la réalité blablabla, intéressante, une nouvelle de Buk m'est revenue, qui n'a pas grand chose à voir. Il disait que la TV couleur et le LSD étaient arrivés en même temps. Je vais essayer de la retrouver. La réalité étant devenu invivable, la TV comme le LSD permettait de s'en créer une autre, à la différence de la marijuana qui ne faisait que la déformer. Il faut que je retrouve ce truc. Cette note est un peu la trainée, le brouillon de la précédente, je m'en rends compte doucement, aucune importance, je n'écris pas pour faire plaisir à qui que ce soi. Je n'écris plus pour ça. Syd Barret est mort hier. Ils l'ont dit au journal, 60 ans. Et tu vois, en fait, ça m'a touché. Je suis pas triste.

15 secondes de journal pour Barret, des heures de cette putain d'équipe de France, bordel, les gens font chier.

j'ai aussi feuilleter le journal intime de Kurt Cobain hier soir. Je vous emmerde d'office, vous et tout ce que vous pouvez penser en ricannant. Je vois un mec qui se pose des questions similaires. c'est tout. Qui fait des listes pour son groupe, qui est jeune, qui rit de la nullité des critiques rock, qui aime les Melvins, qui vit dans la merde de la banalité, qui a des rêves de rock star, comme tout le monde, des rêves. Et qui se fait choper par les couilles sans s'y attendre, par la réalité justement. Et qui en meurt. IL n'y a pas de poids la dedans, de fardeau de la vie, de desespoir de naissance, blablabla...juste un rêve qui aboutit froidement.

Je ne relis rien. Tant pi.

Did you see the stylish kids in the riot...

2006-06-18T14:15:00.000-07:00

Je n’ai pas réellement dormi depuis une semaine, un petit sifflement vicieux s’est installé quelque part dans ma tête, un bourdonnement de guêpe, peut être le cliquetis pénible d’une paire de clefs. Deux nuits auxquelles on a tranché la substance salvatrice en la coupant avec de la vodka : après ça, vous êtes un peu flasque, le monde vous parait au final assez rond, d’ailleurs vous ne vous en souciez plus. On nage dans une sagesse crépusculaire, les pensées s’effilochent, perdant tout lien de connexion, au diable la logique, pour arriver à quelque chose de peut être plus vrai, en tout cas de ponctuel, une innocence joyeusement expérimentale. J’avale la fumée ? Ouais, avale tout. On est jeune, on s'amuse. Il restera des flashs, des visions puant la poésie adolescente, celle d'un jardin sauvage à 5h30 du matin, attendant le soleil, encore bercé par une latte de thé et le doux balancement du hamac, celle d'amis et d'inconnus, utilisant le tabac à la cerise et le whisky comme rite de passage vers autre chose, un bien être éphémère se dissipant comme la fumée âcre d'une cigarette. Trois années aussi, qui n'ont pas été si mauvaises qu'on voudrait le faire paraître, galopantes d'innocence et de naïveté, peuplées d'esprits tantôt vides tantôt brillants, d'inspirations sans buts, de fantasmes à s'en briser les couilles, de profs crachotant du par coeur, aimant la jeunesse, aimant presque la jeunesse, ayant la passion de Du Bellay, éternellement incompris par une bande de gniards ricaneurs, n'aimant finalement pas tant que ça la jeunesse. Merci Lester Bangs, Charles Bukowsky, Lou Reed, Iggy Pop, Pete Doherty, Rimbaud, Patti Smith, Adam Green, Cobain, les Pixies, Zappa, Andy Wharol, ODB, IAM, Gorillaz, Syd Barret, les Beastie Boys, Cab Calloway, Sid & Nancy, DeeDee & Connie, Lydon, Duke Ellington, Mudhoney et un paquet d'autres, vous m'avez fait comprendre des trucs. Some stuffs, c'est exactement ça, comme cette vie un peu cheap, un peu cool, qui me préserve des mensonges de la hype jeune, sans sombrer dans l'emmerdement gluant et moraliste du monde adulte. Je recherche toujours une Voix qui serait la mienne, qui tracerait des chemins clairs et droits et ferait le jour sur des méandres ambigus de la raison; tout le monde la recherche, mais la plupart sont condamnés à crever dans le conformisme. L'important est de ne pas abandonner.

2006-06-17T05:31:00.000-07:00

You fell in love with your ego
It did not fit into plan

We're gonna boogie

2006-06-09T06:30:00.000-07:00

Définitivement branleur et sexy

A thousand dreams, that would awake me...

2006-06-05T12:35:00.000-07:00

Les stooges reviennent en août, je me demande bien ce qu'ils vont pouvoir faire après tant d'année, après The Stooges, Fun house et Raw Power. Je dois dire que ça me fait peur, je ne veux pas voir les Stooges asceptisés, nettoyés, gueulant une rage sur un fond de musique de salon. D'ailleurs, j'ai eut une discussion malheureusement écourtée avec une amie qui me demandait pourquoi je n'aimais pas le rock gentil. Pourquoi je finissais toujours par lacher les Artic Monkeys, les Strokes etc... au bout de deux chansons (exception faite des libertines). Et bien, Please, Kill Me avait bien mis le doigt sur ce sentiment. Doit on mourrir pour la musique ? Est ce qu'on doit aller jusqu'au bout, renoncer à ses instincts de vie les plus primaires...Elle n'a pas compris. Je n'ai pas été capable de lui expliquer, je n'ai pas vraiment compris non plus, ou plutot si, j'ai tellement compris l'idée qu'elle s'est encrée comme une tache coriace dans mon inconscient. Ou comme s'il n y avait rien à comprendre. Iggy disait qu'il fallait saigner, saigner, saigner sur scène...ça fait longtemps qu'il ne saigne plus, mais l'idée est là. Les concerts devraient être une folie furieuse, ou chacun est véritablement emporté par le son, ingéré par la folie, s'oubliant. Comme une immense transe sauvage, une recherche desespérée de l'humanité à son niveau le plus trivial. Tous les vrais artistes sont voués à souffrir pour leur art, à se servir à poil sur un plateau quitte à se faire embrocher et tout perdre. La musique manque d'extrémistes, d'un Alan Vega qui se battait avec le public, d'un Syd Barret du LSD plein la tête, d'un Iggy Pop le torse couvert de morceaux de verre et de beurre de cacahuète, ou même d'un Captain Beefheart isolé dans sa caravane, ultime génie incompri, d'un Franck Zappa, sourire au coin devant l'éternel (et surtout devant les hippies), d'une Patti Smith, ses kilomètres de tripes et ses 25 paires de couilles, etc...Où sont les musiciens, les passionnés je veux dire, les fous, les génies, les poètes, les analphabètes, les bidouilleurs, les révolutionnaires, les poseurs de standars et autres hors la loi visionnaires ? Ils sont cachés et ils continuent de morfler, de racler les strates de leur folie, de suivre leur voie loin des majors, loin du monde. Il y en a qui sortent la tête de l'eau, mais ils sont peu.

Brian Molko a dit entre deux souffles prétentieux et un troisième méprisant, qu'il fallait envisager les drogues pour envisager le rock. C'est vrai. Ou plutôt c'était vrai, car ce n'est plus le cas. Voila le problème, tout le monde peut écouter du rock aujourd'hui comme ces vieilles merdes de chanteuses de variété siliconnées jusqu'à l'os chantant l'Amour, tu vois, sur un fond bleu, le vent dans les cheveux, la croupe tendue vers les cieux. Le son n'a plus de profondeur, il n'a plus cette âcreté, cette amertume, cette douceur, cette sensualité, etc...

C'est comme écouter Miles Davis sur un cd, ça ne devrait pas être envisageable.

Don't eat the yellow snow

2006-06-03T12:01:00.000-07:00

Dreamed I was an Eskimo
(Bop-bop ta-da-da bop-bop Ta-da-da)
Frozen wind began to blow
(Bop-bop ta-da-da bop-bop Ta-da-da)
Under my boots 'n around my toe
(Bop-bop ta-da-da bop-bop Ta-da-da)
Frost had bit the ground below
(Boop-boop aiee-ay-ah!)
Was a hundred degrees below zero
(Booh!)
(Bop-bop ta-da-da bop-bop Ta-da-da)
And my momma cried:
Boo-a-hoo hoo-ooo
And my momma cried:
Nanook-a, no no (no no . . . )
Nanook-a, no no (no no . . . )
Don't be a naughty Eskimo-wo-oh
(Bop-bop ta-da-da bop-bop Ta-da-da)
Save your money:
don't go to the show
Well I turned around an' I said:
HO HO(Booh!)
Well I turned around an' I said:
HO HO(Booh!)
Well I turned around an' I said:
HO HO
An' the Northern Lites commenced t' glow
An' she said
(Bop-bop ta-da-da bop . . . )
With a tear in her eye:
WATCH OUT WHERE THE HUSKIES GO
AN' DON'T YOU EAT THAT YELLOW SNOW
WATCH OUT WHERE THE HUSKIES GO
AN' DON'T YOU EAT THAT YELLOW SNOW

bang bang

2006-05-28T09:40:00.000-07:00

...you're dead.

Aujourd'hui, les péripéties canapé-inter-lit.
Car oui, je passe des journées à vivre entre un bout de canapé en cuir jaune seyant et sexy et un lit, et tu sais quoi, aujourd'hui, au grès de mes périgrinations nihilo-machins, je me suis retrouvé devant le top 50. Déja, tu ne le sais pas, mais si tu le savais, tu te demanderais ce que je glande à deux putains de semaines du bac devant le top 50: je vais te le dire, je me fermente un petit défi de derrière les fagôts. Alors oui, je peux le dire, grâce à Please, Kill Me, je connais l'histoire du punk jusqu'au bout du gland (et han), et ma motivation scientifique est tombée quelque part, au coin d'une page, j'ai du la perdre à la formation des Stooges. Foutus Stooges.
Donc me voila, errant, les cheveux sales à travers la barraque parentale, maugréant que je m'en branle sur un fond de blank generation à la Richard Hell, le vent souffle, il claque les portes et s'engouffre dans les jupes des jeunes filles qui ont été imperméabilisées d'urgence suite à la débandade météorologique de mai, autant dire qu'elles sont emmitouflées dans des Kway sacrément moches, bardées de Jeans tout aussi déprimants. Une espèce de pluie acide et collante se déverse sur des haies au garde à vous, des parcs boueux, les bacs à sable ont débordé, l'émeute est ternie, la meute éternue (et han bis). Deux valiums et au lit.
Donc me revoila quelques instants plus tard sur ce canapé jaune si seyant et si sexy. Et donc j'allume la télé le plus naïvement du monde. BOUM. Je me suis cramé la cervelle. Mcm a inventé la bombe sonore ET visuelle qui te baise tes derniers neurones en quelques 3min. J'ai nommé le dernier clip de nadiya. Voitures de sports virtuelles, stades furibonds et grosses paires de nibards, voila le credo. Le tout en images de synthèse, merci.

Donc, si toi aussi, tu es victime (ou pas) et que tu veux un t-shirt Mcm has fucked my brain, adresse toi à ma secrétaire.

St. Elsewhere

2006-05-27T09:19:00.000-07:00

Il y a en ce moment une trainée d'albums ultra esthétiques, au niveau musical je parle, qui piétinnent allégrement les genres. Avec Gorillaz et la voix fantomatique de Albarn, qui avait donné un album fumeux, urbain et assez obscur, au final fabuleux, avec le dernier Kanye West qui sortait une musique vraiment lissée et classe, avec des recherches de tous les côtés et une production nickel. Le dernier Prince semblait presque un peu à la bourre. Mais je me suis vraiment dit en écoutant St Elsewhere que j'étais face à LA musique - la musique moderne, tout comme quand j'écoute Animal Collective. Mais alors qu'Animal Collective nous débale un avenir lysergique, touffu et cinglé, des bribes de nature déchirée et de cultures fusionnées inquiétantes, Gnarls Barkley façonne un monde cartoonesque, tout à fait à l'image de la pochette. La superposition des types, des strates de la musique est fou et multicolore, le single Crazy étant un peu l'exception, est c'est un vrai coup de maître. DJ Danger Mouse est un génie et Cee-Lo Green a cette voix transcendante qui vient se lover dans tes tympans et te faire décrocher un sourire extatique, une joie inexplicable. Tu es là, tu te laisses balader et tu prends ton pied. Ha-ha-ha.

[PUBLIC IMAGE]

2006-05-24T08:56:00.000-07:00

Les nuits ne veulent plus se finir, les boitiers éventrés de cds se succèdent par terre, et le morbide de PiL s'est installé dans ma chambre. Je ne comprends d'ailleurs pas pourquoi je l'écoute chaque nuit, ou presque, cet album. Il est malsain jusqu'à la moelle, Rotten hurle littéralement comme un fou furieux, le son se tord vers l'horriblement aigu et ravage tout ce qui pourrait se trouver entre les deux oreilles: une rafle nocturne et glaciale bien plus sinistre que les effusions sonores d'un pistols ou d'un stooges. La tapisserie se décolle et le mercure grimpe, dans la chaleur, PiL a quelque chose de profondément vomitif.

Please, Kill Me

2006-05-21T09:03:00.000-07:00

"Billy Name: La Monte Young était le meilleur contact pour la drogue à New York. Il avait les meilleures drogues - les meilleures ! Des grosses pillules d'acides géniales, de l'opium, et aussi de l'herbe.
Quand tu passais chez la Monte Young et Marian, tu étais parti pour rester sept heures au minimum - et probablement deux ou trois jours au bout du compte. On se serait cru en Turquie. Dans cet appart, tout était à même le sol, il y avait des perles partout, du haschich extra et des zonards qui venaient pour acheter - et la musique incessante, du drone. Le truc de la Monte, c'était de faire une performance qui dure pendant des jours, en enrôlant tout le monde pour le drone. Le drone, ça consiste à garder la même note le plus longtemps possible. Les gens passaient juste comme ça et ils se retrouvaient à participer. C'est à cette époque que John Cale trainait là bas."

Please, Kill Me - Prologue

huhu, babe, you're so vicious

2006-05-08T04:57:00.000-07:00

I like a girl with caked up make up
In the sunshine smoking cigarettes to pass the time
Who wakes up to a bottle of wine
On the nightstand bites and scratches the blinds
But i ain't found one quite right yet
So i step with pep to the park or supermarket

J'ai commandé l'album de Mickey Avalon, magnifique spécimen du rappeur blanc destroy, les paupières maquillées à la New York Dolls, le futale troué et les cheveux dégueulasses, qui débite avec une nonchalance alcoolisée des textes cariés par l'humour. Un crooner en plein égotrip dégoulinant de talent en quelque sorte. Idole en devenir, musique à écouter.

2006-05-05T11:11:00.000-07:00

Le concert des Wampas était bien.

Il y a deux ans, je les haissais de tout mon être, mais leur dernier album dans un océan de lassitude Artic Monkey-Strokes & co m'a fait du bien. De voir un groupe qui en rigole, qui s'en fout, et qui se fait vraiment plaisir.
La première partie était un groupe local de...surf. Bon. Pourquoi pas. Deux minutes. Trente minutes en tout, on a presque hésité à aller se descendre une bière à coté, et pi à quoi bon, le bar était blindé et la canette à 4 euros, ou un délire comme ça. Petite annonce, les lumières s'étouffent, les trois punks de Florange, qui avaient ressorti les épingles à nourrisse et les T-shirts Sid Vicious, gueulent un coup, tout le monde nage déja dans sa sueur.
L'homme arrive, kitsch comme pas permis, ceinture rose, chemise bleue fluo, smocking léger blanc. Et ça défile. Une monstrueuse mélée de jeunes, de vieux, qui rebondit partout, qui gueule, et qui sue sur un son assez nickel, fort et des chansons sans interruptions. Les nouveaux titres sont bons, ultra efficaces, tout le monde les connait déja par coeur, et les anciens ont toujours une bonne gueule. Le concert tient surtout au show de Didier Wampas, qui passe la moitié du temps dans ou sur le public, qui fait s'asseoir tout le monde pour balancer, assis sur un bidon, une histoire complétement délirante de papillon, s'emmêle dans les fils, traverse la salle porté sur une chaise de bureau, et finit le concert à la sortie pour faire la bise à tout le monde.

On se reverra vieux brigand...

All Tomorrow's Parties

2006-04-30T02:52:00.000-07:00

Les lendemains de nuit blanche sont des vitres pleines de buée. On envisage alors le monde différemment, comme d'intenses phases de contemplations hébétées, le coeur papillotant au rythme effréné de Murder Mystery, l'esprit incapable de s'accrocher à quoi que ce soit; on flotte, des pensées hypnoïdes affluent et giclent, nous couvrent de toute leur absurdité. La seule chose à faire est de se poser et de regarder le ciel qui distille ses nuances, bouche ouverte, les yeux mi-clos, comme si on était mort depuis un millier d'années.

Zauberer Braver Zaubert Fünfe FlaschN gösser Bier

2006-04-26T12:35:00.000-07:00

Henry Darger

Les collections d'art brut respirent une folie furieuse et innocente bien plus terrifiante que tous les effets, les recherches, les nuances picturales visant à donner cette impression.

"L'art ne vient pas coucher dans les lits qu'on a faits pour lui; il se sauve aussitôt qu'on prononce son nom: ce qu'il aime c'est l'incognito. Ses meilleurs moments sont quand il oublie comment il s'apelle"

Jean Dubuffet

Quand une centaine de visages distordus façonnés à partir de coquillages, de boîtes de bouffe, de bouts de bois, de terre, de cailloux, de verres, de peintures improvisées - et bien quand tout ce bordel te regarde, drapé dans un mutisme indécryptable, tu te sens dans la face B de l'humanité, dans l'inconscient collectif, dans ce qu'on aurait pu faire si on nous avait pas enfoncer un balais dans le cul dès notre plus jeune age pour notre soit disante intégrité. De la naïveté, de l'innocence, ce genre d'expo n'est pas criticable tout simplement parcequ'elle est authentiquement humaine, et qu'on ne peut pas expliquer pourquoi Darger faisait des kilomètres de dessins enfantins de petites filles dans des décors idylliques, ni pourquoi Amar a monté un aquarium multicolore flashy en 3d, ni pourquoi Van Genk faisait tous ces tableaux à partir de veleda et de stylos à bille. C'est comme ça, ces objets n'ont pas de causes, il n'y aura pas d'explications.

Au delà des formes illimitées que peuvent prendre ces oeuvres, il y a parfois une typographie spécifique, des bribes de langues et d'inventions, des juxtapositions, des collages qui m'ont faits étrangement penser à un ol' dirty bastard bourré à mort balbutiant If y'all coloured bitch ass faggot punk ass motherfuckers, déformant le langage à coups de batte.

Baby, can you dig the light ?

2006-04-23T10:42:00.000-07:00

Edie Sedgwick

Ciao Manhattan ! est un cahier de brouillon aux pages cornées, arrachées, couvertes de poussières, d'alcool et de café, brulées par les cigarettes, à tel point qu'on a fini par le jeter. Après l'écriture spontanée, la musique spontanée, John Palmer tente le cinéma spontané, en tissant un patchwork d'images cartoonesques, de séquences plus ou moins compréhensibles, basées autour de la carrière d'Edie Sedgwick, de sa déchéance, des drogues dures, du climat malsain qui régnait dans la tranchée de la Factory et dans les délires résolument psychédélo-glam de Wahrol. On est plutôt face à un documentaire concept tourné sur le vif, un témoignage des 60s plus qu'à un véritable film, une oeuvre hybride underground majeure. Edie Sedgwick rayonne dans son alcoolisme: ses yeux noyés dans la vodka sont nostalgiques et désespérément beaux, des yeux absents enfoncés dans un paquet de chairs parfumées pour cacher leur état. Elle claquera une semaine après à 28 ans.

Chinese Bombs

2006-04-20T09:05:00.000-07:00

Hong-Kong

La société chinoise est une caricature du monde. Délivrés du culte de la personnalité de Mao, les Chinois sont rentrés de plein pied dans le culte de l'argent, l'idéal du nouveau riche tartiné à l'occidental. Un idéal fraîchement bâti et l'impression que le pays est passé de l'obscurantisme communiste à l'absolu libéral d'un jour à l'autre sans passer par des stades intermédiaires. Une sensation d'instabilité intégrale flotte, comme si les couches, les étages, les fils électriques, les pancartes publicitaires, les lignes blanches, les odeurs tenaces de cuisine de rue, allaient s'entremêler et s'écrouler dans un grand fracas, tout est si serré, si petit, si extrême. Des jungles abondantes et verdoyantes, bloquées par d'épais grillages, sont juste à coté de centres regorgeant d'hommes à toute heure du jour et de la nuit; la séparation affolante entre quelques coins stérilisés et la plus crasse des misères s'étendant comme la peste. Les Chinois en sont arrivés à vivre à tout moment dans l'excès: ils pourront travailler deux ans d'affilés, s'asseoir sur toute forme de vie sociale, de détente ou de n'importe quoi, prendre deux semaines de vacances et tout claquer dans une orgie monumentale de souvenir kitsch et d'hôtels luxueux, de bites à gogo ou de casinos au choix. Pour des gens qui y viennent, il reste un goût amer dans le plus pur genre de "lost in translation", quelque chose se cache sous les sourires mercantiles, mais on ne sait jamais quoi, peut être une lasse habitude acquise par automatisme, une sorte de lobotomie forcée par le gouvernement (dictature) pour vendre, ou alors un mépris cordial tellement impeccable qu'il en devient complètement irréprochable - ou encore simplement un réel sens du service. Pour ne froisser personne, on se contente de contempler sur le cul cette alchimie de vieux et de neuf, de sauvage et de parfaitement civilisé, comme si les deux formaient une boucle et finissaient par se rejoindre dans la folie des grandeurs.
Les foules sont si opaques qu'on ne distingue rien, on ne capte aucun visage, quelques mines vaguement maussades ou songeuses, des uniformes de collèges privés ou publics immédiatement classés selon l'état de leurs blasons, et cette odeur de bouffe inidentifiable, ces marchés gigantesques, ces centres commerciaux fashions, le tout plombé les 3/4 du temps par des pluies torrentielles et des chaleurs asphyxiantes. Les hommes sont emmurés vivants dans la cité, il y a beaucoup trop de monde pour une vie normale, il faut déjà essayer d'exister dans tout ce bordel organisé. On peut passer une vie sans que personne ne s’en rende compte. Face au néant, fonds toi à la masse ou disparaît. Et ferme ta gueule, tu vas te prendre un char de Deng en pleine face. A coté de ça, un charme très paradoxal se dégage, celui d’être dans un rêve ou un cauchemar, on ne sait pas trop, un peu perdu dans les brouillards matinaux des collines avoisinantes. Le sentiment que soit la vie doit être grande, soit elle ne doit pas être.

Chelsea Girl

2006-04-15T07:38:00.000-07:00

2006-04-15T06:39:00.000-07:00

I've got a feeling I don't want to know

S'il n'est pas agréable de se prendre une veste, je pense que c'est encore plus dur d'en foutre une à une personne qu'on apprécie sincérement, sans pouvoir lui faire comprendre qu'on veut simplement rester tout seul. Je me trouve déja assez paumé comme ça. Je lui ai dit, elle m'a répondu que j'avais deux jours pour trouver une excuse valable.
C'était vraiment une belle nuit. Un ciel étonnement dégagé, pleine lune, la ville ronronnait, de petites brises douces coulaient sur les murs, l'ombre était de velour et la lumière nocturne parfaitement tamisée. On a marché 50 mètres en trainant les pieds, et à chaque mot que je disais, je clouais un peu plus le romantisme de l'endroit de ma pauvre bétise ahurie. Elle m'en voulait même pas, elle essayait juste de comprendre. Et il n'y a rien à comprendre. C'est comme une palourde qu'on aurait déja mangée. Je restais là, les bras ballants, rêvant vaguement d'un dernier petit verre de gin old lady's caché au fond de mon lit, rêvant d'être loin en fait, du coté du pôle nord, dans un igloo à me faire une fricassée de morse, emmitoufflé dans une fourure abondante. On s'est dit au revoir vite fait.

J'ai dû dormir dans les quatre heures plus tard, englouti dans les élans nihilistes de Surfer Rosa, des images me revenaient et j'avais envie de gerber.

[ANIMAL COLLECTIVE]

2006-04-13T10:55:00.001-07:00

Odilon Redon

Rollin' & Scratchin'

2006-04-11T09:39:00.000-07:00

A l'aube d'une journée brûlante, tu craquais deux de tes petites allumettes pour allumer la première cigarette de la journée, le dos mi-voûté, les pieds dans le moite, protégé par une alcôve qui sentait la grillade et la bière, ultime vestige d'une sociabilité révolue. Le ciel était cramoisi, et du haut de ta tour d'ivoire, tu pouvais tranquillement observer ton îlot urbain, touffes chaotiques construites détruites et rénovées, un gâteau fait de couches mobiles, lourdes et fragiles, qui se mélangeaient comme un grand bazar d'Istanbul. L'échangeur d'autoroute était à un kilomètre, peut être deux à vol d'oiseau. Tout était ouvert, et la pièce se fusionnait avec les bruits et les odeurs de la ville, comme un oeil hybride émanant d'un corps bétonnesque pour mieux voir la mer. Tes nuits étaient bercées par le ronronnement des diesels et le clapotis des vagues sur les rochers, des nuits lysergiques de folie brute, tu restais des heures dégoulinant sur ta grosse machine à écrire, tactactactactac, et au petit matin, à l'aube naissante, tu descendais boire un énorme café noir chez Zappa. Il te demandait comment ça allait, tu hochais la tête, souriant. Cab Calloway avait creusé une niche dans le Juke Box de son petit troquet populaire, dérapant joyeusement sur Minnie the Moocher, les vitres étaient sales et des effluves d'épices et de rotissure venaient se brasser généreusement à celle du café et de la cigarette. Tu prenais le journal, et ta pipe bourrée d'un vieux tabac, tu fonçais vers le parc, tête baissée. Des enfants courraient partout braillant, crachant, jouant la vie et ses injustices éclatantes, eux n'avaient peur de rien, encadrés par des parents mi émus, mi agacés, ils continuaient. A l'entrée, les grilles vertes recouvertes par une fine couche de rouille, et au sol, un sable ocre poudreux, tu t'allongeais sur un banc et tu dormais, le journal dans la nuque en guise d'oreiller, le chant des oiseaux comme berceuse. Dans tes rêveries instables (les bancs ne sont pas larges), tu te promenais dans des limbes grotesques, un carnaval psychotique au rythme heurté regroupant les trainards de tout poil, l'air encore endormi, sur un pont de Brooklyn vacillant sous le poids de toutes ses paupières d'hommes fatigués. Tu ameutais du monde, ça allait barder ! Pour quoi, ça, c'était pour après, les revendications sociales, c'était pas ton truc, tu préférais les grands coups du lapin loufoques. Des corps se tiraient des courants chauds du Gulf stream en rampant sur les berges de la ville, ils sifflotaient des airs d'opéra - et il y avait Martin Luther King ! - avides d'action, ils étaient pâles et pleins d'eau, mais qu'importe. C'était la grande parade rebondissante de l'année, les majorettes gloussantes des 4 juillets prolixes pouvaient se foutre leurs bâtons bien profond, une armée de chair en loque arrivait. Alors, tu te retournais rayonnant vers l'assemblée, et tu criais avec entrain "je paye la tournée les gars !". Bzzzz.
Un môme fouillait avec une branche dans ton nez. La mère accourait, effondrée d'excuses, suppliant de pardonner le petit, brassant du vent et de la poussière entre ses dents blanches et sa langue pulpeuse, tu dormais encore à moitié. Les peintres continuaient de tartiner leur planche, sous la voûte d'une allée d'arbres centenaires, plus vivants que les couples septuagénaires grassouillets qui attendaient et philosophaient, l'impression d'avoir acquis une belle sagesse, les pauvres, ce n'était que de l'ennui. Ta carcasse se posait sur un banc de la bibliothèque dans la demie heure, un petit plongeon glacé chez Burroughs, une rigolade avec Camus, sa peste et son étranger, un dernier vers au bout de la nuit avec le médecin des Enfers, hop tu tentes de séduire sur le tas une jeune stagiaire qui te racle comme une proéminence de peinture sèche sans la moindre pitié.

Now I Wanna Sniff Some Glue

2006-04-09T12:07:00.000-07:00

Dupontel a créé de toute pièce un contre-cinéma français burlesque et trash. Partant d'un scénario décousu et ridicule basé sur un gros quiproquo, il rebondit, trébuche, se relève, derrière et devant sa caméra, le n'importe quoi n'a pas de limites. Comme dans un Bernie, quand le père clodo et le fils fraichement sorti de "l'orphelinat", viennent chercher la mère ex-femme dans un manoir, empalant à coups de pelle aiguisée sur la bordure de l'autoroute, toute une brave famille haute bourgeoisie qui lit Libération. Des petits dialogues délicieux aussi, "je te donnerai n'importe quoi, 5000, 10000 euros si tu veux, laisse moi partir...."(petit sourire) "oui...mais je préfère t'enculer". "Enfermés dehors", dernier film du bonhomme, s'inscrit dans un monde cartoonesque au possible, une caméra qui sent fort l'éther, et un scénario toujours aussi con: Dupontel en éternel sdf trouve un habit de flic et décide de l'utiliser pour aider une actrice porno à récupérer la garde de son gosse. Moins marrant que Bernie, il reste dans la même veine, avec en plus une petite critique picotante du monde du business. Le film ne se veut pas du tout sérieux, il ne faut pas y voir une déformation manichéenne de la réalité, mais plutôt une blague à part, un trip prolongé sur 1h 30, qui s'en être un chef d'oeuvre, offre des situations énormes et est réellement en marge de toutes les bouses actuelles du cinéma humoristique français.

[SET ME FREE]

2006-04-07T09:58:00.000-07:00

A force de nager dans des stéréotypes et autres répétitions bravement et fièrement recopiées, je finis par m'en imprégner assez profondemment. Si bien que tout ce que je commence à écrire "sonne comme..." et quand ayant achevé un paragraphe, je relis le tout, je me pisse dessus, riant jaune comme un démembré, mi déséspéré, mi amusé par mes personnages vu et revus, par mes situations rabachées, et par une ambiance factice qui donne l'impression d'un bon vieux téléfilm du dimanche, une fumisterie malhonnête, je ne me donne même plus la peine de corriger, je supprime.

En écoutant "The world according to RZA", je me suis bien dit que je pourrais écrire une nouvelle avec des poufiasses bien blondes, des pines énormes, des geyser de sperme et des râles rauques prévenant des orgasmes impatients, le tout tartiné de poèsie. Une grosse bite bien grasse et une chatte bien poilue dans une folle partie de in-out in-out sur le tapis d'un septuagénaire aigri, et je te pisse à la raie du bon goût. (ndlr: Il se peut que la musique de Rza ait une mauvaise influence sur mon imaginaire inconscient. Désolé)

En marchant dans la rue, on croise dix, vingt, trente fois la même personne, gonflée d'un hélium de vanité, la bétise de l'homme fait un contre poids non négligeable, il reste sur terre. Alors que les mâles en rût pavanent, les femelles se perdent dans des glousseries incontrolées qui dérapent dans des déclarations moites "je t'aime mon coeur, mon chéri, mon sucre, blablablablabla, la vie sans toi, au non, me quitte pas" bloup, noyée dans la moiteur. Un bouche à bouche languissant, la damoiselle est sauvée et hop, ça recommence.

Le fantasme de G. est d'être noble sous l'ancien régime pour enfiller de tout toute la journée, être gras, immoral, antirépublicain, pouvoir faire arrêter des gens avec une lettre de cacher, vivre sa vie comme un Sade grivois et talentueux, du libertinage face au néant, il s'en lasserait je pense. En attendant, il se trimballe avec une carte de l'ump dans son portefeuille et emmerde les valeurs françaises, et s'il vous aime bien, vous aurez le droit à une petite blague acide, plus ou moins raciste ou homophobe. Le bonhomme vit une vie entière au 3ème degrès, et c'est son charme le plus fou.

Le disc over est un bouiboui un peu minable, les néons bleus grésillent comme des criquets et menacent de claquer à n'importe quelle seconde. Mais on y trouve de bons conseils. Le mec au comptoir est petit et n'a pas vu le soleil depuis la sortie du premier Beefheart, il caresse ses vyniles amoureusement et je n'ai jamais réussi à le pièger question musique. J'y passe quand l'air du temps est à l'ennui et à l'exaspération, j'y échange mes problèmes et dix euros contre deux cds.

2006-04-06T10:31:00.000-07:00

Our misery runs wild and free
and I knew, the fire and the ashes of his grace
And I wait staring at the northern star
I'm afraid I won't lead you very far

Hole - Celebrity Skin

The Wrong Coat for You Mt. Heart Attack

2006-04-04T10:35:00.000-07:00

Cet album est une apocalypse rouge. Une voix fantomatique hantée par le blues, frappée de plein fouet par une batterie chirurgicale et des guitares grinçantes, des lignes de basse minimalistes, le nouveau Liars est un chef d'oeuvre de tribalité. Chaotique et décharné, une véritable tempête guerrière qui observe d'une butte un monde dévasté. Sans nostalgie, les Liars préférent la terre rouge et la nudité d'une ville, pompant l'énergie de la pagaille urbaine pour la restituer brutement en musique.

[MORNING WONDER]

2006-04-03T11:48:00.000-07:00

Tomas était un vieillard bien défraichi qui avait vu passé sous son nez 75 années d'humanité. Il vivait dans une campagne boueuse, une petite bourgade du nom de Flarlish Town située à l'extrème Nord du Maine. En hiver, tout était recouvert par une large couche de neige, les routes étaient bloquées, tout le monde s'en foutait. Un brouillard épais succédait à la neige, un brouillard de guerre, car la région était en guerre, en guerre contre le reste du monde, mais une guerre tacite, une hostilité officieuse à la vie. Combien de conducteurs avaient terminé leur vie dans ce brouillard, happés dans ses volutes, ils dérivaient lentement vers le bord gravilloneux, glissaient et plus rien. Ils rampaient dans les fossés à présent, et peuvent toujours crier, personne ne les entend plus. A l'entrée de la ville, une lourde pancarte rongée par les pluies acidifiées et l'ennui, annonçait un "welcome to Flarlish Town. Have a nice trip". La ville était morte depuis longtemps, et Tomas restait toute la journée durant cloitré dans sa maison. Il buvait de grandes rasades de Jack Daniel's, écrivait un peu, fumait sa vieille pipe. Sa femme était morte, et il était désormais époux avec la mort, qui imprégnait chaque mur de son odeur si humaine de transpiration rance et d'un alcool à vous faire perdre la raison. La peinture verte de sa chambre s'était écaillée, effritée, on voyait désormais un mûr jauni par l'humidité. Il était dans l'antichambre d'un fabriquant de cercueils malhonnête, dans les limbes, perché au dessus du néant. Il avait refusé de regarder derrière toutes ces années, il avait brulé toute ses photos, reniait sa jeunesse et se complaisait dans une sagesse fielleuse et courbaturée. Des jours, il aimait à jouer avec son gros magnum, se dire que sa vie était là, dans sa main droite, il faisait alors tourner la roulette comme un dément s'esclaffant de la dynamique de l'objet, soudainement, il claquait un grand coup le canon sur le rebord de la table, se le foutait sur la tempe, non, dans la bouche, non, sur le coeur et appuyait. Rien jusqu'ici. Il avait un fils, courant entre les petits boulots sur ses jambes de 20 ans, qu'il avait revu deux ans auparavant. Et il se trouvait qu'il était con comme un manche. Un petit homme rempli de prétention et d'une ambition bourdonnante, propre sur lui, séducteur raté et mauvaise haleine. Leur dernier échange s'était achevé deux ans de cela, le fils était parti hurlant de mépris sous des insultes fusant droit. "Espèce de pauvre petit enculé ! Alors comme ça, tu veux mes tunes ? Tu veux ma bicoque pourrie pour la vendre au premier couple de paysan passant à n'importe quel prix ? Tu es plutôt épais, dans ton genre, intellectuellement épais ! Va baiser tes putes et laisse moi tranquille, espèce de bouillie d'eunuque bon marché !". Il avait bien rigolé, sorti d'une cuite particulièrement persistante, il déambulait sur le perron et lança une dernière bouteille en direction de la voiture de son fils, déja loin, pris son inspiration et cracha un énorme molard vers les cieux. C'était les bons vieux jours. Désormais, il s'ennuyait ferme, et il soupçonnait un diable de maintenir sa vieille carcasse sous tension en guise d'amusement. A moins que ce soit lui, le diable, il n'en savait rien, la deuxième version lui plaisait bien. Please allow me to introduce myself, i'm a man of wealth and taste...
Il pris un stylo, écrivit deux-trois lignes fatiguées, s'installa dans la véranda, clac, clic, splash, un mélange sanguilonent de cervelle et d'os déchiquetés s'étalèrent sur un sol confus, la pluie battait, les arbres se voutaient sous la tyrannie d'un vent musclé, et la dernière vie s'en alla.

2006-04-02T05:16:00.000-07:00

but I shot a man in Reno just to watch him die

Acculé à un mur poussiéreux du hangar 5, par un après midi typique de la Californie du Sud, écrasant de chaleur et de bétise, il nageait depuis près de sept heures dans sa transpiration, fiévreux jusqu'à l'os, il avait nettoyé quelques bricoles ce matin là, mais sans conviction. Il était chargé en partie de l'entretien des avions ainsi que septs autres mécanos, un entretien au final sommaire vu le peu d'avions et la relative simplicité de ceux ci à cette époque. Et les pilotes pouvaient bien s'écraser n'importe où, lui, il s'en foutait, il était pas patriote pour un clou et il détestait ces petites teignes qui voulaient que le monde soit à leurs pieds, ces héros de la nation, qui nous avaient sauvés en atomisant le Japon quelques années de cela. Quand on vînt lui dire de se bouger le cul, il râla et eut un mal fou à se relever, les vertiges l'ayant pris, il suivit ce supérieur quelconque la démarche incertaine et l'air un peu déphasé. Il avait soif, et n'aurait pas dit non à un petit détour par le bar à l'extérieur de la base, mais les autorités l'avaient rattrapés, il allait devoir faire semblant de faire quelquechose. En rentrant dans le hangar, il vit Dexter, un vieux qui ne disait rien, trifouiller dans une caisse à outils.
- Dexter, t'aurais pas un truc à boire ?
- mm...nan
- même pas de la flotte ?
- nan je t'ai dit, fais pas chier.
Il soupira. Tant pi, il en avait assez pour aujourd'hui. Le fait de rester neuf heures par jour dans des hangars bouillant consituait déja pour lui une justification de ses revenus. Il sortit par l'arrière, passa par un trou du grillage et rejoignit tranquillement la ville. Il était cinq heures et le soleil était encore haut. En marchant au bord de la nationale 105, il croisa un camion militaire.
- espèce de couille molle, retourne chez ta mère ! Feignasse !
C'était la grande mode chez les militaires. Agresser les errants qu'ils croisaient par plaisir. Il avait encore son bleu de travail, mais n'était pas crédible, les cheveux gras et la face rougie par le soleil, on pouvait largement croire à un vieil alcoolique. Il arriva enfin, s'accouda au bar et demanda une bière bien fraîche. Il y avait peu de monde, un mec louche au fond qui ne bougeait pas, une clope presque entièrement consummée au bec, deux vieux qui jouaient aux échecs, prenant le soleil installés à coté des vitres, le patron qui parlait avec une serveuse. Ici aussi, il faisait une chaleur étouffante. On attendait la nuit pour dormir, en attendant, on comatait ramolli, un filet de bave au coin de la bouche. La route qui passait à coté était recouverte d'une couche épaisse de gaz laissés en suspension par les voitures, le paysage était surréaliste, on se serait crû au porte d'un enfer physique et intellectuel, dans lequel aucun homme ne peut rester digne, obligé de se recroqueviller et de se terrer dans l'ombre. On attendait la fin de l'été ou la mort. Les gens d'ici avaient ça sur le visage, un désespoir suintant sans issu. Si l'Etat de Californie n'avait pas été régi par un règlement strict, ils auraient sûrement ouvert tous les estomacs des touristes passant, et les auraient remplis de sable chaud et caillasse.
Lui, il sentait ça, il descendit sa bière d'un trait, paya et sortit, comme il était rentré, dans le silence le plus total.

shoop, shoop, shoop de-lang a-lang

2006-03-30T12:10:00.000-08:00

Entre l'oisiveté vacante presque ostensible et le vent de révolte qui souffle comme jamais, rien de nouveau à l'est. La vie suit son cours et la moselle déborde. J'aime cette pluie. Cette sensation sur le pont des Morts, tout le monde se cache, les gens préférent l'air chaud et saturé de l'été. Mais moi, je dois dire que j'apprécie.

Il y a une petite église pas loin du centre ville, place de la comédie, divine comédie, qui s'étire sur la Moselle, les arbres y sont verts, les pierres lisses, les couleurs un peu ternes, l'endroit est romantique et sent une humidité débordante de saveurs, voila, mon cadre lyrique est posé. J'y vais un coup de temps en temps flaner une heure le samedi matin. L'endroit est ravigotant, une brise vaguement océanique balaye généreusement ce petit coin.

M. me semble vieux et réac, les pierres de mon lycée me font d'ailleurs la même impression. Il porte des vestes à rayures verts moutardes, porte des pantalons mal coupés noirs-bleus marines qu'il associe dans un délicieux ragoût de mauvais goût avec des chaussettes blanches et des mocassins noirs. Il se dandine devant un public aquis, blague, s'arrête, continue, le spectacle est d'un ennui salvateur pour mes nuits de sommeil, qui se sont vues sucrer les assedic du repos depuis longtemps. M. râle contre les socialistes/communistes de tout poil, ces feignants, la racaille anarchiste du pays, il pense que tout est dans le travail. Il prend un petit rictus craquant, un faux accent sarcastique qu'il maîtrise depuis toute sa vie, ne cherchant même plus à être un tant soi peu objectif, il débite. Et se dandine.

En m'endormant, je suis parfois saisi de foutues crises de paranoïa, j'imagine des choses incroyables, des noyades dans le mercure, 150 watts de décibles hurlants qui jaillissent du poste, un étouffement, c'est très bref et très réaliste. Dans l'ombre, je ris un coup et je me rendors immédiatement.

[99 PROBLEMS]

2006-03-29T09:33:00.000-08:00

When denial is the best alternative

William Klein

[PROTECT YA NECK]

2006-03-23T09:18:00.000-08:00

J'ai mal à la gorge et je suis littéralement aproductif. A part penser à une vie pour la suite, rien, coincé entre la tutelle parentale et la fin de lycée un peu glauque, je-m'en-foutiste sur les bords et sans vraiment d'ambitions, j'ai une vie calme, mais ça changera. Je veux des fontaines de bière, de drogues, je veux du bon son, je veux des bons bouquins, je veux avoir des trucs à dire. Et sortir de la médiocrité quotidienne, oh oui, et au galop. Loin des clichés niais et largement ressassés, je pense que je veux aller voir ailleurs. Metz, ville fleurie. Fleurie aux couleurs des nouveaux sacs ultra-fashion Hello Kitty, des étudiants en grève, et du sourire affreusement faux du gros Rauch. Mais c'est partout pareil. Alors tant pi, juste pour y croire une demie heure et pour être seul.

Je pense que c'est la raison principale
qui m'a poussé à devenir
écrivain: je veux taper
n'importe quand et dormir
quand ça me plaît
nom de Dieu

Charles Bukowsky - Le ragoût du septugénaire.

[HOW MANY DRUGS DOES IT TAKE TO FIND SOMETHING TO SAY ?]

2006-03-22T10:11:00.000-08:00

...comme le dit le très cher Adam Green dans son nouvel album. Tout ça pour parler de...

"Le coffre de la voiture ressemblait à un labo ambulant de la brigade des stupéfiants: nous avions deux sacoches d'herbe, soixante-quinze pastilles de mescaline, cinq feuilles d'acide-buvard carabiné, une demi-salière de cocaïne, et une galaxie complète et multicolore de remontants, tranquilisants, hurlants, désopilants... sans oublier un litre de tequila, de rhum, un carton de Budweiser, un demi-mitre d'éther pur et deux douzaines d'ampoules de nitrite d'amyle."

Gare aux fesses, intellos du dimanche et autres lecteurs de Télérama, Mr Thompson va vous conter l'histoire du rêve américain, ou comment exploiter toutes les possibilités de la vie occidentale dans le genre débauche, trip et compagnie. Ce bouquin autobiographique est un vaste assemblage de 200 pages tout de même, de shoot d'acides et de crises de paranoïa, donc d'office, n'essayez pas de trouver une morale, une leçon où quoi que ce soit, ça serait parfaitement ridicule. Déja, il faut commencer pas trouver le scénario, ce qui n'est aux premiers abords pas évident du tout. Un journaliste de chez Rolling Stones part à Las Vegas pour couvrir une quelconque course de motos dont tout le monde se branle, avec son avocat, beaucoup de drogues et beaucoup de crédits. POINT. Le concept de l'écriture en l'air, sans but apparent, si ce n'est que de satisfaire une certaine glouttonerie verbale est naît. Le mec ne se retourne pas, il écrit, si c'est bon, tant mieux, sinon, tant pi, il écrit comme il roule et comme il vit. Bien sûr, on aura toujours les trois faces de culs rattatinés du fond de la Grande Académie Française qui nous soufflerons leur science aigrise et mal odorante du classique, et nous regarderons l'oeil déçu "je croyais en toi". Fais-toi sodomiser par Montaigne, vieille branche !

Mais ce bouquin est plus que la synthèse avinée d'un voyage, c'est vraiment l'American Dream side Rock & Roll, le point d'orgue d'une culture populaire cheap qualifiée par les grincheux de sous-littérature, (et merde, je viens de mettre la moitié de ma jambe dans le marais de l'intellectualisation), une écriture bien spécifique donc, qu'on n'a pas en France, et qu'on aura jamais.

[SPIRITS DRIFTING]

2006-03-17T10:21:00.000-08:00

à voir ce soir expo afric'art sur arte à 22h10, je sais pas ce que ça vaut, mais les oeuvres sont sympas

[FUN HOUSE]

2006-03-15T10:13:00.000-08:00

ça sent un peu le cramé en ce moment, mais on finit par s'y habituer...C'est pas déplaisant au début, les jeunes, les tracts qui jonchent le sol, les barricades sur la fac, ça a un petit coté festif, une lueur de truc sympa à l'horizon qui pourrait bien nous tirer du grand marasme quotidien. Mais non, bien sûr, ça a capoté en un gros truc pathétique, les petits gauchos utopiques - des crapauds d'idéal comme dirait Céline - d'un coté, contre le troupeau bêêêlant de la droite, les deux se dévisageant un sourire au coin, l'air de dire, le con, il a rien calé à la réforme, alors que moi, si. Les gauchos doivent prendre de l'utopie en plaquettes tous les matins pour y croire encore, à leur beau monde égalitaire. Remarque, la droite étudiante a été frappée du syndrôme inverse, se rabattant encore plus à droite en réaction à la gauche, acquiescant tous et n'importe quoi juste pour faire chier les autres. Et moi, au milieu de tous ces gravats réformateurs ou réactionnaires, va savoir qui est qui, je me drape dans une apathie de velour, je souris à tout le monde sans être trop hypocrite quand même, stooges en fond, la vague impression de naviguer sur un autre fleuve, coulant vers un inconnu complet à la recherche de trucs nouveaux.

[PACIFYING JOINT]

2006-03-12T08:10:00.000-08:00

Fêtes sanglantes & mauvais goût, compilation d'articles de Lester Bangs est un "truc" véritablement, qui traîne sur le bureau ou a coté du lit, vaguement déplaisant, une couverture hideuse tout droit sortie de quelconques trips acidifiés des sixties -noir/rose sur jaune sur bleu fluo, en bref un monument de bon goût- tellement moche qu'elle en a interpelé ma pauvre mère passant par là. En dehors de l'aspect du bouquin, la plume de l'homme se révèle incroyable. John Morthland, un ami et collègue de Bangs capte bien le truc "Pour avoir partagé un bureau avec Lester, je me souviens être resté assis-là, très impressionné, à le regarder écrire, littéralement, aussi vite qu'il pouvait taper. Bien entendu, cela donnait parfois des textes médiocres, ou aussi bien exceptionnels, et je peux le revoir aussi affalé sur sa machine à écrire, cherchant quoi dire ensuite, mais surtout comment plier le langage à sa volonté." Et en effet, sur certains passages, l'écriture de Lester Bangs se retrouve véritablement déliée, les sensations, les émotions et les idées sont mises à nues via une gymnastique instable et inquiètante qui les auraient assommées en vol pour les recoler ensuite bien soigneusement sur la feuille, le tout restant cohérent. Bangs est l'ultime témoin de la grande fanfare pétarrrradante et assourdisssssssante qu'est la culture rock- témoin, mais pas dupe - sa littérature est saignante et grinçante. Terriblement agaçante aussi, le bonhomme jugeant un disque nullissime, quand deux semaines plus tard, il reprend tous ces arguments pour en faire un chef d'oeuvre, et nous au milieu, un air niais et ravi sur la face et l'envie de tordre ce foutu bouquin pour qu'il crache défininitivement quelques uns de ses secrets et qu'il vomisse sa médisance crasse, pour triompher de cette couverture ignoble, pour le presser comme une éponge et boire les quelques gouttes du substrat jaunâtre et accariatre d'une époque que nous, les-sales-morveux-aux-dents-blanches des années 2000 abrutis à coup de ciblage marketing en tout genre, on n'aura surement plus l'occasion de vivre, bardés de ceintures de diplômes pour aller à la guerre de l'emploi, costard sur le dos, sourire large angélique, scénic au garage, une femme 2 enfants, consommateur consommé tirant sur le Bourgogne une fois tous les dimanches, sur sa nana tous les 3 jours et pi merde je bande plus, alors comme le Bourgogne, de toute façon, ça fait longtemps que j'ai plus pris mon pied au lit, elle est gentille mais dix ans de vie commune, ça commence à faire sec et tout le blablatage de rigueur...à juste 30 ans, 40 ans comme ça et c'est la retraite, ouf, on est sauvé de la vie. Le constat est bien caricatural, mais pas faux néanmoins, je me fais chier, on se fait chier, nous nous faisons chier dans la vie concrète, un peu obligé de vivre par procuration dans les années sombres de fin de lycée, et n'ayant pas les couilles de claquer la porte à la gueule de tout ce bel enseignement par la suite. Tout ça pour revenir d'une digression du fond du puit à Lester Bangs, le whap-pam-pam des machines à écrire, mort au darvon dans la trentaine, laissant tout son petit monde sur le cul face à de rougeoyants petites pépites, comme ses soirées avec les Angels, ses hivers dans la cambrousse, sa jeunesse, mais aussi ses interviews drôlatres avec un Lou Reed cliniquement mort-vivant, concervé dans une bouteille de Scotch, un Hendrix lui bel et bien mort, portant au pinacle un Beefheart, une Patti Smith ou une Nico, au bûcher les autres, Jagger boiteux et consort, un ragoût de tout dont on se crame joyeusement la langue. Merci pour tout mec.

[LIKE A DIRTY FRENCH NOVEL...]

2006-03-11T10:28:00.000-08:00

Aujourd'hui, le ciel était trop bas et la journée trop vide et brouillone, je me suis recouché au milieu de l'après midi, sur les bons conseils libertins du Marquis et le pour l'instant décevant "Hell's Angels" de Hunter Thompson, peut être dû à la traduction. Et ce soir, aucune raison particulière de me relever, si ce n'est louquer un coup mon agenda et me dire que non, je ne ferai rien ce soir. Encore un jour sacrifié sur l'autel du rien du tout. Tant pi.

[TOUCHE PAS AU GRISBI, SALOPE !!!]

2006-03-08T11:30:00.000-08:00

Wu Tang Clan - The W
Missill - Mash Up
Gangstarr - Moment Of Truth

illustration Marie Meier

[PLONGEE DE GLACE]

2006-03-05T10:07:00.000-08:00

"Mais si ! qu'il a répondu. Que j'en ai du courage ! Et sûrement bien autant que toi !... Seuleument moi, si tu veux tout savoir...Tout absolument...Eh bien, c'est tout qui me répugne et qui me dégoûte à présent! Pas seuleument toi !...Tout!...L'amour surtout !...Le tien aussi bien que celui des autres...Les trucs aux sentiments que tu veux faire, veux tu que je te dise à quoi ça ressemble moi ? ça ressemble à faire l'amour dans des chiottes ! Tu me comprends-t-y à présent ?...Et tous les entiments que tu vas chercher pour que je reste avec toi collé, ça me fait l'effet d'insultes si tu veux tout savoir...et tu t'en doutes même pas parce que c'est toi qui est une dégeulasse parceque tu t'en rends pas compte... Et tu t'en doutes même pas non plus que tu es une dégoûtante !...ça te suffit de répéter tout ce que bavent les autres...Tu trouves ça régulier...ça te suffit parcequ'ils t'ont raconté les autres qu'il y avait pas mieux que l'amour et que ça prendrait avec tout le monde et toujours....Eh bien moi, je l'emmerde leur amour à tout le monde !...Tu m'entends ? Plus avec moi que ça prend ma fille...leur dégeulasse d'amour !...Tu tombes de travers!...T'arrives trop tard ! ça prend plus, voila tout!...Et c'est pour ça que tu te mets dans les colères !...T'y tiens quand même toi à faire l'amour au milieu de tout ce qui se passe ?... De tout ce qu'on voit ?... Ou bien c'est-y que tu vois rien ? Je crois plutôt que tu t'en fous !...Tu fais la sentimentale pendant que t'es une brute comme pas une...Tu veux en bouffer de la viande pourrie ? Avec ta sauce à la tendresse ?...ça passe alors ?... Pas à moi !...Si tu sens rien tant mieux pour toi ! C'est que t'as le nez bouché ! Faut être abrutis comme vous l'êtes tous pour pas que ça vous dégoûte...Tu cherches à savoir ce qu'il y a entre toi et moi ?...Eh bien, entre toi et moi, il y a toute une vie...ça te suffit pas des fois ?"

Céline, Voyage au bout de la nuit

[HOW TO BUILD A SUPER COMPUTER]

2006-03-03T13:56:00.000-08:00

New York est plus qu'une ville, c'est une entité qui vibre, vivante et colorée des rêves de chacun. Chacun vient dans l'illusion de trouver son paradis, mais ce paradis n'existe pas, ils se le construisent. New York est une armature fragile à tous les délires fumeux et fatigués des hommes: on y voit ainsi proliférer des parcelles d'illusion à perte de vue. On y refait le mafia chic de 1930 autour d'un plat de spaghetti, le début du rock underground, les soirées folles du Bronx battle de djs et lyrics à foison et on y fait du neuf, synthèse de l'ambiance ou tout simplement autre. Et entre, du métal et du béton. Les locaux se retrouvent pris dans ce ronronnement brassant formes et couleurs, nageant sympathiquement dans cet éjaculat des restes du monde, spirituellement et donc artistiquement incroyablement fertile. Une ville en éréction totale depuis une belle plombe, ça a laissé le temps aux bases de se laisser envahir par la folie des voisins, ne laissant qu'une grosse touffe aujourd'hui indémélable. Un sac plastique, ultime trace de la civilisation, vole dans les rues de Brooklyn. Il est comme pas mal de gens, il ne sait pas où il va, au grès du vent, il se pose et repart. Paradoxalement, New York est le premier lieu de résistance à l'hégémonie de la société de consommation américaine, on pourra lui faire bouffer autant de billets tartinés du consumérisme crétin actuel qu'on voudra, les boyaux entrelacés et suintants du vrai New York digéreront tout calmement, ronronnant, Manhattan n'étant qu'une plaie verdâtre sans âme.

Ou alors, tout a été recouvert et je me fais des illusions. Le doute m'habite.

[THE GREATEST]

2006-03-01T11:49:00.000-08:00

"half of it is innocent
the other half is wise
the whole damn thing makes no sense
I wish I could tell you a lie
hey, come here
let me whisper in your ear"

On peut dire que les albums de Cat Power sont brouillons et pleurnichards, un peu grandiloquents et faussement modestes, mais il faut quand même être con. The Greatest, dernier opus, est profond et d'une nostalgie sincère et touchante, comme un vieux blues un peu sali et terni par le temps, qui regrette sur un bord de route pluvieux, les belles années. Chan Marshall est comme ça surement, un peu paumée, un peu nostalgique de quelque chose qu'elle ne connait peut être même pas, attendant quelque chose qui ne se présente pas. Même pas trop de drogues, de pétages de cables, de frasques répétées dans tous les torchons bons marchés, nan, ça serait trop simple, on a déja des brouettes de Doherty&co... juste une petite tristesse discrète, corrosive et monotone, distillée sur son visage et dans sa voix, Chan Marshall est si belle et sensuelle. Certaines chansons sont un peu dans la lignée de Chelsea Girls de Nico, la voix grave en moins, une alchimie peut être aussi avec un Neil Young palôt, un zeste de gospel (empty shell) , il se dégage une poèsie pesante, une atmosphère de neige fondue, de pluie sur l'été, un petit sourire triste au coin. Je ne vais pas parler des studios Ardent à memphis où a été fait l'album, ni des musiciens qui l'accompagnent, j'en sais rigoureusement que dalle. Mais l'aspect minimaliste un peu sale et tout à fait posé de l'instrumentation va très bien avec la voix timide et trébuchante mais pénétrante de Chan. A écouter, à essayer au moins.

[WILD IS THE WIND]

2006-02-16T10:35:00.000-08:00

[COLD BRAINS]

2006-02-14T10:13:00.000-08:00

Le monde est un parterre grouillant de figures et de formes, et pourtant rien n'en ressort de vivant. C'est dans la foule qu'on est le plus seul et le plus loin de toute humanité. Une "masse noire". Non, justement, elle n'est pas noire, elle fait le deuil de nos cultures dans la joie et les belles couleurs, bien pâles, bien roses, comme toute la niaiserie qu'on nous crache au visage. Elle est neutre, cette foule, et terriblement banale, on dirait un éternel défilé d'êtres creux intrinséquement convaincus qu'ils sont pleins . Elle vit blottie dans la monotonie des jours d'hiver, content d'être là sans savoir quoi en faire, on est à défaut de vivre. Et l'ennui s'installe, les rêves restent, et rien ne se passe. On aimerait tant vivre, si seuleument on savait comment faire. Mais non, coincés comme des rats, on se console comme on peut, on sublime, on étouffe, on se dégoute. C'est le cycle. On enfile alors son grand manteau de cynisme un peu grotesque, très artificiel, on se dit qu'on vaut mieux que ça. On se dit que ça reviendra avec le beau temps. Et au final, on se dit qu'on s'en fout. C'est chic de s'en foutre, ça fait icone rock...

[FINGER LICKIN' GOOD]

2006-02-07T11:48:00.000-08:00

Cet album est un foutu truc. Les Beastie Boys au sommet de leur grand bordel. Sorti sur leur éternel label Grand Royal, il est l'incarnation musicale d'un coin de ville groovie à souhait, avec ses trottoirs dégueulasses, ses heures de pointes, ses heures de vide totale, ses poubelles égorgées, ses ruelles sombres, trois mômes là bas posés qui fument une clope, un petit disquaire chez qui personne ne va, une fenêtre ouverte de laquelle on entend le "Birth of The Cool" de Miles Davis à n'importe quelle heure de la journée, une vieille qui parle à son chat, le jour un peu grisâtre et un peu moite , ou carrément ensoleillé et surtout la nuit qui est la seule raison de vivre, deux pillules de speed pour s'enfoncer dans les entrailles béantes du macadam, une guitare vaguement accordée, un sampler, une platine, du monde, la vie est là, et pas ailleurs. Les Beastie Boys sont définitivement des mecs cools.

[MOUSETRAP]

2006-02-06T09:43:00.000-08:00

Le moi profond de la pétasse moyenne est fait comme son corps: de 87% de flotte. de quoi arroser généreusement le jardin d'imbécilité qu'elle entretient.

[WHITEOUT]

2006-02-04T10:03:00.000-08:00

-Ils ont oublié de filer une notice avec la vie-

[TOADI ACCELERATIO]

2006-02-03T12:15:00.000-08:00

-I'm the Crawling King Snake-

2006-02-02T14:00:00.000-08:00

Dans notre brouillard Messin flasque et morne comme le cul d'une religieuse s'égare parfois quelques personnalités, qui presque malgré elles, font la vie culturelle de nos petites vies de provinciaux. Ce soir, c'était Jan Garbarek et son groupe. Une salle remplie, grouillante brassant les ages et les milieux sociaux comme de la marmelade, des grands bourgeois tendant aristo costard-cravate le cigare au bec aux petits d'jeunz venus par amour pur et dur du jazz, des membres de la mairie vaguement facho aux barbus PC mal coiffés mal boutonnés. Mais Jan Garbarek est très fort, et après 30 secondes, tout le monde était ralié à sa cause. Et quelle cause. Des influences très variées, de la musique orientale, du jazz plus classique, une touche d'éléctro, et surtout quatre musiciens excellentissimes, qui peuvent chacun aisément tenir un public sur une partie solo pendant dix bonnes minutes. Le schéma de Garbarek et son groupe est simple dans l'ensemble, ils prennent des aires hyper connus, les modifient un peu et laissent parler leur talent pour l'improvisation. On assiste ainsi à une magnifique reprise de Hasta Siempre Comandante au premier rappel, projecteurs rouges pétants en fond, c'est bon enfant mais sacrément efficace. Et quelques recherches musicales qu'il faut signaler pour leur audace, comme un jeu de percussions étonnant qui va d'une frappe lourde et ultra rapide à la sortie d'une cloche de vache et de grelôts dans la veine "objet de décoration cheap et de mauvais gout pour les fêtes", et il y en a d'autres...en tout cas, chapeau bas pour Garbarek et son groupe, vraiment sympa ce soir.

[BACK IN JUDY'S JUNGLE]

2006-02-02T10:37:00.000-08:00

"Mes tableaux ne sont que les cendres de mon art" Yves Klein

Une déchirure de cosmos sur toile qui laisse apercevoir, entre deux nuances, un absolu brut. Yves Klein, de par son art ésotérique à souhait, a titillé du petit doigt la perfection sur toile, spirituel et génial.

2006-01-29T08:02:00.000-08:00

Welcome folks, enjoy the trip.